Por el caleidoscopio...

Infobae: Tu LUISMI es nuestro LUCA.. o qué? o cómo?

2010-05-17T09:23:00.000-07:00

Hazte la fama y echate a... morir?

2010-05-08T11:28:00.000-07:00

'Todos están enfermos' dijo Homero

2010-05-06T09:53:00.001-07:00

'Sí, y no es Gripe gordito', le contestaron desde el Barcelona FC...

Mamá gorila cambia banana por carne

2010-05-04T06:59:00.000-07:00

¿cuándo?

2010-03-18T15:50:00.000-07:00

Llegué a casa después de un largo día de trabajo y estudio. Mostruo! sonaba pomposamente en mis oídos, cuando ví al vecino de al lado sacando la basura en la oscuridad.

Odio cruzarme con los vecinos, no sabría explicar porqué pero no me gusta saludarlos, ni charlar. Aún siendo ésta mi cuarta mudanza no considero que eso haya influido -ni para bien ni para mal- en mi desgano por socializar.

COÑO, pensé y puse la llave en la cerradura. Lo saludé con un gesto animoso pero sin sacarme los auriculares. -Alksdjal- me dijo y obligada a salir de mi mundo contesté:

- Perdoname, no te esuché-
- No, te decía. De Racing no?... Coraje -
- .......... Seh -

Me dejó pensando...
Y todavía no me puedo acordar en que momento le permití a este pelotudo que opinara de mis elecciones futbolísticas.

En Corrientes y Florida

2010-03-15T13:05:00.000-07:00

Era un señor que nadaba por Corrientes con los zapatos en la cabeza. No entendí al principio que me quería decir, de su boca no salían más que burbujitas que a la luz se volvían tornasoladas. Unas burbujitas, de esas que vuelan lejos. Nunca me imaginé lo alto que pueden llegar a volar.

Cuando bajó la marea las burbujitas se acumularon en el piso. Corrientes estaba vacía y pomposa como la pantera rosa (duplica puntos palabra por la rima). De la boca del señor seguían cayendo burbujas pero ahora más espesas, que rebotaban como canicas de goma por toda la esquina.

Los niños empezaron a rodearlo y sumergirse entre las pelotas brillantes. El hombre cada vez más desesperado gritaba y las bolas que vomitaba se endurecían como granizo de verano. Se notaba el dolor en su rostro, cuando las pelotas le pasaban por la garganta (sic).

Mientras tanto, un circo de oportunistas se montó alrededor del señor. Los vendedores ambulantes dejaban sus productos y tomaban desesperados las bolas, duras y blandas. Los extranjeros les arrojaban sus pesos fuertes para llevarse ese siniestro recuerdo de Argentina.

Entonces el hombre comenzó a ponerse verde y dejaron de salirle las pelotas de la boca. Tosió dos veces, recuperó el color de su rostro, aclaró la garganta y dijo: '¿Alguien me puede decir dónde me tomo el B?'

Sinfonía de la Ca a la Tiú.

2010-03-03T13:10:00.000-08:00

Che, esto es para vos, porque si no fuera por ti, mi elefante bebé crecería más y más rápido, y París quedaría más lejos aún. Entonces, sé que ya se me hizo tarde, otra vez, y que vas a putear un poco cuando te des cuenta. Pero también sabes que me agradan las personas que putean. Y vos lo haces tan chistosamente que inventar un insulto con vos tiene eso de la elegancia de las palabras de corrido y amitambiénmepasoque.

Yo te dije que hablaramos de literatura y me invitaste a pintar, yo creo que un día no me di cuenta y ¡Pufate!, tu sabes como funciona esto. Te adoré un tiempo, y ahora otra vez, de corrido, caminando de costado y corriendo el tren. Porque tienes eso, mi querida muchacha-niña-corazóndemaicena, que yo puedo ponerme una nariz de payaso e invitarte a un semaforo a hacer cosas de locoslindos, que tu vienes y nos reimos un poco de eso y del día del niño, de Alicia, de Jim, de los subterráneos, de que cada vez me agrada más putear en el tren y que nos perdemos porque nuestros cuerpos nacieron sin sexto sentido orientado en ubicación.

Además, tu sabes el secreto de que hay que relajar la secuencia y que NO TODOS LOS QUE TOMAN MATE SON COPADOS.Yo creo que vos, me abrazaste el alma. Y yo a veces te convido cigarrillos, hay que admitirlo, pero ya no tanto, porque el mural no nos verá más y creo que iría a pintarlo gratis, de gusto y tu vendrías.

Che, mi estrutiniata, mi payaleta, mi cosa de al lado, yo te quiero, siempre.

Gracias a Trixius que te eligió como embajadora en el planeta Tierra, para que yo te conociera y entendiera que aún queda gente rara dando vueltas por ahí. Expandiendo la epidemia con flores y globos de colores. te quiero tanto siempre en mi corazoncito.

Lucrecia y los pasos de comedia

2010-01-19T14:47:00.000-08:00

Escribo esto mientras Lucrecia duerme abajo del calentito motor de un Polo modelo '00. Hace ya más de un mes que hizo su aparición triunfal desde el tacho de basura. Muchas cosas pasaron en el medio. Un viaje a Santa Fe, una vecina asesina-gatos otra que los tiene recluídos en su terraza pero para 'hacer que no los escucha', otra que prometió un plan anticonceptivo y fue tragada por las vacaciones de verano. Y yo transmitiendo desde Sickcity para todo el mundo mientras veo a Jim Morisson resucitar para espiarme con cautela desde la pared. No puedo pedir más (ni un humor menos ácido).

Desde que Lucrecia apareció varios vecinos fueron adoptándola de a ratos. Cómo bien decía el zorro de 'El Principito' lo primero para domesticar a alguien es ponerle un nombre. Lo gracioso del asunto es que dos tercios de los interesados en bautizarla, eligieron nombre femenino. Todo a ojo, y a ojo de ama de casa y periodista desempleada, nada de veterinarios expertos ni siquiera principiantes.
Lógicamente, con el paso del tiempo aparecieron las dudas. Qué esas son bolas no ves? No para mi es otra cosa, porque no tiene pito. Qué si, que son bolas y es difícil saber el sexo de los gatos. Además tiene cara de gato (?). Es por eso que cansados de la duda, pero casi seguros de que el mito que habíamos creado sobre Lucrecia comenzaba a caer como el Imperio Romano, recurrimos a la veterinaria.

En un viaje cuasi eterno pero de tres cuadras, recibí más manotazos que Dempsey contra Firpo. Después me enteré que para traslados teníamos a disposición un carrier o jaula trasportadora. Oh Gracias! me hubiera sido realmente útil si lo hubiera sabido antes de salir de mi casa, pensé con el codo goteando. Bueno dejame hacerte la ficha del animalito ¿nombre? Napoleón ¿Edad? No sé, eso vengo a consultar y también si es macho o hembra...

Media hora después supimos que no tenía cara de gato, que las bolas eran en realidad los labios de la vágina (*) y que no sólo era gata y fiera, ahora era también el monoambiente de dos gatitos de 20 días. Firpo K.O. Si buscarle un lugar a Lucrecia antes era una preocupación ¿qué puta definición le daría ahora el diccionario a esta linda e inesperada sorpresa?

(*) Este espacio auspiciado por mi mente y mi teclado, quiero utilizarlo para derribar la equivocadísima noción de algunos hombres y mujeres que creen poder diferenciar a los animales por tener cara de 'nena-nene/gato-gata' AL CARAJO, no es cierto. Esa fórmula sólo se aplica a algunos seres humanos. No incluye andróginos, ni a casi todos los floggers (practicamente extintos) ni a otras modas similares que podrían venir.

Susana Gimenez no es tu amiga

2010-01-13T09:15:00.000-08:00

Cuando una mujer se empieza a poner vieja, uno puede notar ciertos síntomas. Fuera de los tradicionales (calores, culos caídos, carácter inestable y otros) en algunos casos empieza a manifestarse una gran simpatía por los programas de la tarde -y sus personajes siniestros- y un cholulismo exacerbado por las divas de la televisión.

Almuerzo. Padre, madre e hijos reunidos en la mesa.

- ¡Ay mira que linda cartera! -

.... (horrible de verdad pero nadie dice nada)

Cuenta a la mesa - El otro día vino Suar y le regaló un anillo enorme de brillantes y una piedra negra en el medio. Le encantó, enseguida se sacó el que tenía y se lo puso. Ah mirá ese es...

Pendejito - ¿A quién querés más a Mirtha Legrand o a la abuela?

.........

- Contestame!

- Si me vas a preguntar pelotudeeces no voy a perder el tiempo contestándolas (sigue comiendo)
- Ah mirá que linda polvera, porque ella las colecciona. ... Qué bien! - No, yo le cuento para que entienda. - Pobre Mirtha, a mi también me molestó lo que dijo el tipo ese. Qué ella no sabe nada, qué dice cualquier cosa, siempre lo mismo. Ella dice lo que la gente piensa, lo que nosotros quisieramos decir, como Susana.

Me quiero cortar las bolas, ¿por qué la gente defiende a personas que no conoce? No se puede ser tan crédulo. BASTA son personajes, no es tu amiga ni le interesa lo que te pasa. Entendelo mamá.

Pagate un telo... RATA

2009-12-28T13:25:00.000-08:00

Una tarde como todas, salí a darle de comer a Lucrecia. En las primeras horas después del mediodía el Rancho se vuelve silencioso y casi desierto. Ahí es cuando suelen aparecer los pubertos fumadores de porro, que merecen un capítulo aparte, pero no el de hoy.

Las primeras horas de la tarde en el Rancho son solemnes, no hay vecinos al acecho a los que tener que saludar ni pendejitos correteando de esquina a esquina. Son los momentos preferidos de Lucrecia y míos, definitivamente. La gente que va y viene es silenciosa y anónima, dulces placeres diría Morrison. Pero una tarde todo nuestro escenario perfecto se jodió con la presencia de un viejo Falcon.

Estacionó en la esquina levantando cierta sospechosa, Lucrecia ni se mosqueó. Yo no me acuerdo porqué tuve que entrar. Esa misma semana la escena se repitió, no reconocí el Falcon hasta que pasé sin darme cuenta por al lado y ví una cabeza meciéndose delicadamente pero con ritmo constante de arriba hacia abajo. MENTIRA, pensé y seguí derechito pensando que la televisión posiblemente sea culpable de esa 'idea pija' de creer que todo gira alrededor de lo mismo. Que hasta un plato de picles y lengua a la vinagreta 'están hablando de fatos (y de faso también)'.

La última tarde pude ver al dueño del Falcon, un hombre con cara de ese tipo que fue al programa de Susana Gimenez y se hacía el macho de américa porque se curtía a dos mellizas que evidentemente habían perdido 4 o 5 ravioles camino a los estudios de Telefe. Un tipo con mucha cara de boludo -resumiendo- que vestía el uniforme de una empresa de sodas. Se metieron en el auto y estacionaron en la esquina como en las tardes anteriores. Al rato el auto se meneaba de arriba hacia abajo. Así fue que se activó mi Super Yo generador de reacciones exageradas de poco alcance, pero ésta no, esta vez me hinché las pelotas de una manera incontrolable. Me pareció mersa, irrespetuoso, incomodo y desubicado como chupete en el orto, no eran pendejos con las hormonas en plena ebullición. No daba hacer y/o dejarse hacer un pete en esa circunstancia.

Agarré un papel y un marcador, de esos indelebles. Salí, eran las 4 pasadas y el Rancho empezaba a despertarse de la siesta. Sólo garabatié el título de este posteo en mayúscula de imprenta, me acerqué con paso firme y lo pegué en el parabrisas con un golpe seco. 'La concha de tu madre', se escuchó mientras una cabeza se asomaba por la ventanilla, no pude evitar la tentación. 'Eh para tanto Cimes? Anda a apretar el sifón a otro lado, dale. Pagate un telo, dejate de joder'

Con la puteada en la boca metió segunda y salió. Yo le regalé entre carcajadas mi dedo más largo apuntando hacia el cielo, y lo mantuve firme hasta que desapareció de mi campo visual. Me senté en mi umbral, Lucrecia se acurrucó en mi falda y todo volvió a ser solemne, perfecto. Igual a todas las tardes.

El porqué de Lucrecia

2009-12-28T07:51:00.000-08:00

Después del 'paso a mejor vida' de Dos Caras (así nos gustaba llamarlo), el Rancho quedó sin capanga.
En algún tiempo sin nombre, los gatos se habían repartido ordenadamente las cuadras del barrio, dejando implícito que los límites de las jurisdicciones eran 'sagrados'. Hoy mantienen esa filosofía. Los gatos de la calle pueden darse algunos permisos más pero los mimados, los gatos caseros sólo pueden pasearse por las medianeras y recovecos cuándo los otros no andan patrullando. No es que se lleven mal, sólo pertenecen a rangos distintos y ellos respetan esas diferencias para ahorrarse problemas o rasguños en los lagrimales.
Los gatos más viejos integran triunviratos o duplas dentro de una misma cuadra y son un poco más tolerantes con los traviesos cachorros que se pasean por todo el barrio buscando su lugar.

En pocos meses de sólo observarlos llegué a conocerlos muy bien. Sé por donde andan, con quién se juntan y a quién le hacen el vacío... ¡hasta a quién le cagan las macetas!. Comprobé que lo que dicen de los gatos es cierto, son interesados y bastante ariscos salvo cuando tienen hambre pero entre ellos tienen códigos, eso me gusta.

Un día cualquiera terminó la acefalía, no sé que habrán pensado los otros gatos. Fue una tarde de nubes grises cuando el Rancho adoptó a su nueva dueña. Una gatita rubia con enormes ojos amarillos verdosos apareció maullándo y arañando bolsas de basura, nunca antes la había visto. Tenía el carisma de todo líder pero la panza demasiado vacía como para saberlo. En su otra vida fue perro, estoy segura, y en ésta parece que quiso cruzarse de vereda. Él le puso nombre y la domesticó, cómo en algún momento hizo conmigo. Lucrecia - ¿Por qué? - 'Porqué, tiene cara de Lucrecia'. Ni él sabía lo acertado que había sido aquel impulso.

Lucrecia, nombre femenino de origen latino, de "lucror", que significa "Aquella que gana"

Santa Lucrecia, mártir se celebra el 9 enero.
Famosos, personales históricos celebres con el nombre de Lucrecia:
Lucrecia Borgia, nació en Roma en el año 1480, hija del cardenal Rodrigo Borgia (luego papa Alejandro VI) . Lucrecia es considerada la mecenas italiana de las artes, inspira a numerosos artistas y escritores de la época.

Definitivamente alguien teje nuestras historias con manos cálidas y hermosos colores.

Jayne Mansfield

2009-12-23T18:29:00.000-08:00

Beverly Hills. Mansfield.

Dramático final

Jayne Mansfield murió en 1967, al estrellarse el automóvil en que viajaba con la trasera de un tráiler, en una autopista del estado de Missisipi. La actriz tenía 34 años. Iba acompañada por su chófer, por su último amante, el abogado Sam Brody (ambos murieron), y por varios de sus hijos; éstos, al viajar en el asiento trasero, sólo sufrieron lesiones de escasa consideración.

(Wikipedia)

La precuela de Lucrecia

2009-12-11T16:06:00.000-08:00

Mi cuadra es especial. En los últimos años cambie de casa como tres o cuatro veces o lo que tardan en vencerse los contratos de alquiler. En fin. Pero ninguna fue tan especial como ésta. Me crié en la cuadra de los enfermos psiquiátricos y mentales. Comí churros y helados de una fábrica escondida que sólo tenía a algunos niños como clientes fijos. Viví cerca de una plaza, ví desaparecer la calesita del barrio por una antena de -los primeros- celulares, y crecer un muro amarillo en la puerta de mi casa. Pero esta cuadra es mucho más extraña.

La rutina te permite afilar los sentidos y aprender de oído la melodía con la que baila el mundo, todo en el más profundo anonimato.
Viniendo del norte y apurando el paso a mitad de cuadra se puede escuchar, cuándo baja el sol, a un principiante acariciando notas en un saxo pequeño. Antes, el policía de la esquina se anunció desde la terraza, con su ladrido profundo. El tipo sabe que debe callar cuándo escucha el silbido cómplice de quién lo saluda.

Entre el saxo y el ladrido me esperaba siempre un minino digno de aquel Rancho. El pelo largo, sucio y desprolijo. Un hachazo le dividía la cara; mitad negra, mitad marrón. Ni el pulso del artista más perfecto hubiera podido repetir aquella simetría. A veces se disfrazaba de gárgola de jardín y esperaba inmóvil en lo más alto de la arcada, siempre dispuesto a acercarse a recibir la caricia correspondiente al día de la fecha. Aún con lluvia se estiraba para charlar un rato, bajo la luz de la luna. Pero un día no apareció y luego ese día se multiplicó por un poco más de un mes. Las últimas veces que habíamos compartido un rato con él tenía un maullido afónico y andaba cabizbajo, por lo que no tardamos en interpretar su ausencia como un descanso merecido.

Una tarde finalmente me crucé a la dueña de la casa. Una viejecita simpática con unos enormes lentes de aumento y una pequeña pero visible joroba. Arreglaba el jazmín de su patio cuándo decidí sacarme la duda sobre aquel gato. Después de mi presentación (no suelo hablar ni saludar a vecinos, no me lo permite mi religión) sólo me acuerdo de verla irse por la esquina del norte, con su bolsa de "hacer las compras". Me enteré que era gata y no gato, y me quedé masticando una idea. Nunca la ví tocar el suelo, cómo si fuera su juego para ella, estar siempre dentro de los límites de su baranda. Después de una tormenta fuerte apareció tirada en el piso de la vereda, con apenas unos golpecitos en el costado de su cara perfecta imperfecta. Así es que ya no hay gárgola que cuide aquel jardín, ni charlas en secreto a la luz de la luna.

el ocaso llegó hoy

2009-12-02T17:41:00.000-08:00

Al ver mis horas de fiebre

Al ver mis horas de fiebre
e insomnio lentas pasar,
a la orilla de mi lecho,
¿quién se sentará?

Cuando la trémula mano
tienda próximo a expirar
buscando una mano amiga,
¿quién la estrechará?

Cuando la muerte vidrie
de mis ojos el cristal,
mis párpados aún abiertos,
¿quién los cerrará?

Cuando la campana suene
(si suena en mi funeral)
una oración al oírla,
¿quién murmurará?

Cuando mis pálidos restos
oprima la tierra ya,
sobre la olvidada fosa
¿quién vendrá a llorar?

¿Quién en fin al otro día,
cuando el sol vuelva a brillar,
de que pasé por el mundo,
¿quién se acordará?

Vaya a saber porqué, el profesor eligió ése día y no otro, para contar la única anécdota que no repitió en todo el cuatrimestre. Recitó de memoria la poesía de Gustavo Adolfo Becquer que había estudiado para la clase de Castellano, a sus infantiles y lejanos 12 años.

Otra prueba más para no creer en las casualidades.

Al querido tío Enrique, que siempre tendrá quién lo recuerde con amor.

El ocaso llegó en diciembre

2009-12-02T16:00:00.000-08:00

Capítulo 8

Los días se hacen largos cuándo llega diciembre. Y tienen la particularidad de virar el timón con tanta violencia que el punto de quiebre termina volviéndose imperceptible. Felicidad, tristeza. Diciembre me trajo en sus primeros días una noticia por la que trabajé durante todo un año, pero a las pocas horas me tiró por la cabeza otra, que aunque la sabía cercana no la esperaba. No todavía.

De la historia de Ernesto me quedó bastante por contar. Después de un mes y pico de espera y de llamados interminables, apareció la plaza en un geriátrico de almagro-boedo. Los exámenes pertinentes denunciaron el ahora agravado estado, de aquel pacman siniestro en la cabeza del pobre viejo.

- Yo no puedo estar acá. Ahora me viene a buscar Alberto y me voy eh! me voy, me voy. Yo no tengo que estar acá. Ya viene Alberto -

Quisimos creer que al estar rodeado de gente como él y de otros, más jóvenes dispuestos a atenderlo, todo mejoraría. Yo esperaba el permiso para poder visitarlo alguna tarde de sábado, cuando recibí la noticia.

Después del improvisado ágape de fin de curso, ya camino a casa, sonó el celular y lo atendí con fastidio. Cuándo corté quedé en silencio unos instantes y ante la pregunta de mi acompañante sólo atiné a contestar: El hermano de mi abuelo se está muriendo. De ahí en adelante nada pudo abstraerme del peso de aquella frase.

Capítulo 9

La internación fue de urgencia en el Hospital Guemes. Los abuelos, mi mamá y mi tía montaron las guardias durante el día y la noche. Llegó a terapia intensiva con signos de debilitamiento y una infección galopante en los riñones. A partir de entonces sólo se buscaron culpables: que en el geriátrico no lo atendieron bien, que en realidad es a causa del abandono prematuro del tratamiento. Nadie planteó como posibilidad que Ernesto haya decidido simplemente dejarse morir.

Cuándo la tía llegó al sanatorio pidió en la recepción el número de habitación. 1236. Llegó y en ninguna de las dos camas estaba Ernesto. Volvió y aviso que había un error, que en esa habitación no estaba Ernesto Casarico. - ¿Está segura?- Sí, vengo de allá y no está-, dijo mientras caminaba de nuevo a la habitación, ahora acompañada de la enfermera. - ¿Cuánto hace que no ve a su tío, señora? ¿No lo reconoce?- . La tía no pudo contestar. Con varios kilos menos, el pelo completamente blanco, la piel acurrucada en los huesos y cables por todos lados, permanecía inconciente en la cama el tío Ernesto.

Mi tribu encontrada

2009-11-19T16:03:00.000-08:00

Los años pasan, las historias cambian. De estar adentro de una cabina telefónica, tratando de arreglar una gran cagada en soledad. A espiar aquel lugar tiempo después, pero con el futuro de la Nación sentado en la falda. Definitivamente no suena igual de alentador que "espiar aquel lugar, desde la ventanilla de un bondi y con un suspiro de alivio recordar la gran mano de Dios y de Ginés."

Cómo no era lo mismo morir en manos de la Tribu Perdida, llevándote a la tumba la confirmación de su existencia; que sobrevivir y recordarlo en secreto, sólo al mirar la cicatriz de tu dedo gordo. Los años pasan y las historias cambian, sólo para que uno se encuentre en el mismo lugar y pueda jugar a elegir su propia aventura.

La abuela Malite espera que al leer este libro encuentres la Tribu Perdida. Chau... India comanche. Abu (15/5/97)

Ahora la vieja puede quedarse tranquila, ya encontré lo que necesitaba.

Whisky... bar (Alabama song)

2009-11-16T17:50:00.000-08:00

Parece una ironía. La flauta dulce toca Noche de Paz y yo que partiría melones con un bat de baseball. ¿Qué paz ni paz? dónde la venden, dónde se compra. En la tele, Natalia Oreiro dice que en la adolescencia uno deja de tomar leche (?) y creo que tengo un pensamiento recurrente, otra ironía animal. Busco explicaciones que nunca encuentro, me molesta y punto. Me rompe los huevos tu flauta dulce, que instrumento de mierda! Los días pasan, ya no los marco en el calendario porque ya no espero nada, pero me complican cada vez más la existencia. Tenía razón, nubecita de estiercol, la forma más tierna de hablar de mierdas propias y ajenas. Simplemente ya no hay ganas, pero todavía no se de qué... Click!

Gracias por tu blues.

Escarmiento

2009-11-12T07:25:00.000-08:00

El bondi casi vacío a pocas cuadras de Retiro. Me levanto y toco el timbre. Parada frente a la puerta espero que el conductor maniobre por Santa Fe para llegar a la parada.

- ¿Bajas?

- No, me preparo para tocar la 5ta Sinfonía de Beethoven con el timbre.

A veces es mejor no preguntar(me).

vacas y cacas

2009-08-24T07:32:00.001-07:00

Un cerebro en la cocina. Sin bolsa de plástico, sin refrigeración. Un rayo entra puro y le acaricia las circunvoluciones. Me acuerdo de las clases de biología, el olor rancio del cerebro empezando a pudrirse, los guantes de latex, el formól. La obligación de manosear y experimentar con algo muerto. Asco.

Un cerebro que un día antes se partió de un mazazo. O quizás éste fue uno de esos afortunados que necesitan más de un golpe para dejar de funcionar. Me acuerdo de 'La hora de los hornos' y de taparme los ojos con los dedos para poder espiar mientras le partían el mate a la vaca.

Un cerebro que tiempo antes tejía un gran gobelino de estrellas, motivadas sólo por cumplir las funciones básicas de cualquier ser vivo: comer, coger y cagar. Para que poco después sus restos sean expuestos en el mostrador de alguna carnicería de mala muerte.

Un cerebro que ahora está lleno de moscas, que transpira al sol. Que se pudre de tanto pensar o de ya no hacerlo. En realidad otro cerebro se congestiona pensándo en él. Recorriéndolo con la mirada y repasando cada una de esas historias que le invoca. El miedo, el asco y la sangre inmovilizada en esos montículos ahora grisaseos, blancuzcos. Todo se termina cuando algo se asoma... de repente una cosa se mueve, ¿un gusano? y otro, otro más. Salen por todos los costados desplegando la ceremonia sobre la mesada. Intento tragarme el asco sin correr la mirada, cuando el perro se lo traga de un bocado... y se va moviendo la cola.

le désir le plus profond

2009-07-31T20:05:00.000-07:00

Mi tributo

2009-07-21T09:51:00.000-07:00

Llegar, esperar, conversar cosas que poco importan, aburrirse, esperar, cargar los bártulos, acomodarlos en algún costado donde no molesten a nadie. Otro día más igual a todos los anteriores. La silla traicionera, los auriculares y los números que empezaban a sucederse a lo largo de la pantalla. Otro día más igual a todos los anteriores.

Mi trabajo era bastante simple. Tenía que escuchar hablar a la gente y me pagaban por eso, no parecía tan complicado. Yo decoraba sus palabras, como quién maquilla muertos. Colorete por aquí, tapar algún que otro agujero por allá y sacar lo peor para no herir a nadie. Dejaba las palabras listas para que el resto las recibiera. A pesar de eso y continuando con la metáfora, el 90 por ciento daba ganas de llorar.

Pasaron los días y cada vez tenía menos ganas de lidiar con los viejos pelotudos, con sus opiniones y sus exigencias. Putearlos, computadora mediante, tampoco me hacía sentir mejor. Soñaba con tomar por asalto su canal de comunicación, un día cualquiera y devolverles parte de toda la mierda con la que de a poquito me iban tapando.

'Me cagó en tu menemismo a ultranza y si en los 90 estabamos mejor fue a costa de lo que hoy padecemos o no te das cuenta que hace dos décadas que no podemos despegar la cabeza del asfalto. Y usted señora ya está grande para cambiarse el nombre todos los días.. si lo va a tomar como costumbre, al menos piénselo antes de llamar, porque su titubeo al aire queda demasiado evidente.. María de Belgrano... Juana de Flores...¿mañana cuál le toca? ¿Lita de Lazari?'

Pero me la tenía que comer doblada.

Un día llegué deseando que no se llenara la pantalla de números. Qué no dijeran estupideces, que fueran pacifistas, que canten mañanas campestres o algo que me cambiara los ánimos.
Cayó el primer llamado, me coloqué los auriculares y al dar play sólo escuché: 'blablablaaaBLAblBLAblabla' Reconocí la voz pero no entendí el mensaje. Me cagué de risa, miré para arriba y dí gracias por haber escuchado al menos UNA vez MI llamado.
Al ratito cayó el segundo. 'blblblblbbaaaaablablablaBLABLA' me sonreí pero ya desconfiando de los alucinógenos.

Quise consultar a los presentes para despejar toda duda. Conté lo sucedido, me miraron y sin más largaron las carcajadas. Me dió bastante tranquilidad, me sentí un poco idiota y seguí trabajando. Todos los mensajes decían lo mismo. Sólo cambiaban las voces que a la vez, eran las mismas de todos los días. Empecé a preocuparme.

La tele estaba muda. El graph sólo decía blablabla. Pedí que prendieran el audio y descubrí que el conductor del noticiero -el mismo que criticábamos todos los días- repetía insistentemente esa sílaba. Mis compañeros me miraron y dijeron esas malditas tres letras, sin sentido, sólo las repetieron. Ellos parecían entenderse entre sí pero yo no. Les hablé y no me entendieron.

No era la gripe A.

La importancia de ser Ernesto (Final)

2009-07-17T17:10:00.000-07:00

Capítulo 6

Al Sol, el tío Ernesto estaba más demacrado y desprolijo de lo que parecía. Nos sentamos todos a la sombra del naranjo, ya viejo y podrido.

El tío desempolvó algunas otras anécdotas que sumó a su circuito perfecto. "Yo estudié con los alemanes. Te preguntaban: ¿Usted puede hacer esto? -Sí- Entonces hágalo... y no me pregunte nada". Ernesto no hablaba de tiempos felices, salvo cuando contaba el chiste del hijo invertido.

La tía fue más hiriente que nunca. Cargó constantemente contra el tío y el aire se puso pesado, insoportable. Empecé a sentirme mal, muy triste. Los ojos se me llenaron de lágrimas. Los pies descalzos en el pasto verde se movían inquietos.

Ezequiel, el otro observador silencioso que estuvo siempre al lado mío, se dió cuenta. "¿Vamos?", me dijo. Ya no quería estar ahí pero a la vez entendí que ésta era mi despedida, que no sabía en que circunstancia, el tío y yo, nos volveríamos a encontrar. Si me miraría a los ojos o si serían los míos los únicos presentes, videntes, vivos.

"Me voy tío, que sigas bien", dije y apreté su mano. No me perdí la posibilidad de mirarlo a los ojos. "Eh? Bueno, rápido... rápido", me dijo. Bajé la mirada y de fondo vi que mi compañero lo saludaba. El tío le contestó "No te pierdas". No era una metáfora.

Capítulo 7

Los meses siguientes el tío siguió llamando por teléfono, ahora 7 u 8 veces por día. Quería saber si el abuelo lo iba a ir a buscar para trabajar. Quería saber cómo hacía para salir, dónde estaban las llaves. Pero la última vez, llamó para saber dónde estaba.

Ese mes la cuenta del teléfono alcanzó las tres cifras. Casi una jubilación. Otro dolor de cabeza para el abuelo. Ese mes tenía un día marcado en el calendario hacía ya bastante, la fecha de los análisis. Finalmente ibamos a saber en que andaba la cabeza del tío Ernesto, lo que no sabíamos era que los resultados iban a tardar dos meses más. PAMI.

La doctora dijo Alzheimer. Esa enfermedad de la que todavía se sabe poco. La que se come los recuerdos como un pacman. La que borra las caras de la memoria como el mar que se traga las huellas en la arena. Que no deja testigos, que no se apiada. Que te deja lisito, como una hoja en blanco. Que te prepara despacito para la gran ceremonia.

No se si ya me olvidó, si se acuerda de la pipa, del cuento o de Stroessner. Sólo espero que esa puta caprichosa le deje algunos recuerdos, sólo los mejores. Que en su mente y en silencio sepa que una vez río con fuerza hasta las lágrimas, que una tarde lo llenaron de abrazos y que yo me quedo añorando todas las historias que nunca me contó.

La importancia de ser Ernesto

2009-07-12T12:41:00.000-07:00

Capítulo 4

La historia del tío Ernesto es bastante triste. Quedó huérfano de muy chico bajo la tutela de varios tíos que se lo pasaron de mano en mano, hasta que pudieron sacárselo de encima.

Con ese escenario comenzó su vida de fumador. "Te toca ponerte los pantalones largos y te prendés uno para hacerte el hombre, cuando sos un pibe a los 13 o 14". Recordé que lo de los pantalones no era una metáfora.

A esa edad también aprendió el oficio que mantuvo hasta que el cuerpo y la mente se lo permitieron. El tío es un artesano. Con sus dos hermanos trabajó durante más de 50 años, en un pequeño taller de orfebrería en Boedo. Sospecho que disfrutaba más que ninguno transformando esos bloques fríos de metal o madera en una pequeña obra de arte, nacida de sus manos. Los hijos que nunca tuvo.

Con la orfebrería tuvieron sus épocas de gloria pero desde que tengo memoria, el negocio no es más que un problema. En eso se parece mucho al tío. A los dos de a poco los mata el olvido que traen los años, el desarrollo y la tecnología.

Capítulo 5

"Yo hacía así (se toca el pelo y se mira la mano) y decía ¿Qué es esto? y tenía todo pelo". El Sol había empezado a bajar pero entretenidos, no lo habíamos notado. El tío seguía hablando del pasado y de las cosas que aún su memoria no había borrado.

"Porqué yo cuando viajé al Paraguay, con mi amigo -que ya no está, murió hace poco- llevaba 6 o 7 tiras de cigarrillos y regalaba. Me fumaban los cigarrilos y yo les decía, llevátelos". En casa siempre se dijo que al tío por bueno y solidario lo tomaron de boludo. También se dudó de la relación con ese amigo con el que vivió toda la vida. Del tío Ernesto siempre se habló mucho al pedo.

"Yo hacía así y decía y esto ¿qué es? y todo pelo"

Su discurso era pendular y eso generaba en mi cabeza un ida y vuelta, un equilibrio lejano. Estaba pero no estaba. Lo sentía respirar al lado mío, con cierta dificultad pero a la vez se proyectaba en mi cabeza un tío reluciente, pintón, muy distinto al actual.

..."Yo fui a Paraguay, estuve con Stroessner. Llevé como 6 o 7 tiras de cigarrilos y me decían que ricos y me los fumaban todos"...

Escuché Stroessner y caí brutalmente de mi vuelo.
Con dolor entendí que la memoria del tío me privaría -desde esa tarde y hasta sus últimos días- de cientos de historias con las que de a poco estaba tapizando su guarida en un lugar mejor, que seguro lo encontrará joven y en su mejor momento.

¿Cuántas se habrá llevado ya?

La importancia de ser Ernesto

2009-07-07T09:59:00.001-07:00

Capítulo 3

El Sol trajo el equilibrio. Sonó el timbre y llegó Julián. El tío Ernesto tampoco lo reconoció pero se puso contento al verlo y empezó a hablar.

Sacó su billetera y tomó un papelito plastificado que se asomaba por una de las solapas. Se lo dió a Julián y le pidió que lo leyera. En unas de las caras había una regla de tres simple muy prolija, en el reverso una cita con su firma: "Hoy 15·04·1997 tengo 73 años y decidí dejar de fumar"

Automáticamente me acordé de su cigarrera, hoy una reliquia perdida en algún lugar que el tío seguramente no recuerda. Siempre fumó mucho. En un momento se le dió por la pipa y así andaba, como un pez largando burbujas de humo, frente a nuestros ojos maravillados. Ojos de niño, que se dejan encantar por los más mínimos detalles.

Una tarde Ernesto nos regaló dos pipas de juguete que aún conservamos. Las marcas de los dientecitos en la boquilla y la madera ya gastada, son pruebas contundentes de la virtud del tío y de que nuestra niñez ya nos quedó lejos.

La importancia de ser Ernesto

2009-06-22T20:23:00.000-07:00

Capítulo 2

La presencia del tío Ernesto aquel domingo mostró un costado de la familia que me resultó bastante extraño. La abuela, una mujer de muy pocas pulgas fue la más paciente y comprensiva. En el historial, los encuentros entre ella y el tío nunca habían sido gratos por lo que su actitud cariñosa hacia el pobre hombre me descolocó.

El abuelo -su hermano- intentaba ignorar la presencia del tío y sus dichos. Se notaba el dolor que le causaba ver a Ernesto ya viejo y perdido, o quizá era el dolor de saber que en ésta rayuela que es la vida, cada vez le queda menos para llegar al otro lado.

La tía -su sobrina- ni se molestó en disimular su frialdad. Hablaba de la senilidad del tío, cuestionaba sus historias y exageraba los pequeños deslices, las repeticiones y 'los cuelgues' del cansado cerebro del viejo. Ernesto la miraba y hacía un gran esfuerzo por conservar la lucidez que parecía escapársele por los ojos, en esa mirada viva y punzante.

No es necesario decir que el almuerzo y los comentarios me fueron imposibles de digerir. La bronca siempre cae pesada. Continuamos la sobremesa afuera, en el parque.

Los 30 grados a la sombra no pudieron condensar la frialdad del ambiente. Se sentía en la piel y en el estómago. A la tía no parecía molestarle. Yo le pedí que se ubique y apague su aire acondicionado.

La importancia de ser Ernesto

2009-06-17T20:36:00.000-07:00

Capítulo 1

Las escapadas de fin de semana hicieron que ese domingo la mesa tuviera la mitad de los platos y como consecuencia un silencio molesto, tan molesto como el barullo de los chicos, que en ese momento hacía mucha falta.

Sin embargo, nos dispusimos a cumplir el ritual de todos los años. Esta vez la cabecera estaba vacía y la derecha la ocupaba el tío, bastante más demacrado que la última vez que lo había visto.

Cuándo lo saludé no me reconoció. Para él Caterina era una nena inquieta y charlatana de 9 años que tenía poca paciencia a la hora del 'cuento de la buena pipa'. Cierto, nos habíamos cruzado hace unos años en Navidad o en el negocio alguna que otra tarde, pero el recuerdo latente en su cansada memoria era el de la nena con trencitas. Nada que ver con esa extraña de casi 20 que lo saludaba escondiendo la tristeza en el fondo de los ojos. No muy confiado de que se tratara de la misma persona sólo atinó a preguntar ¿Cuánto hace qué no nos vemos?.

El motivo que disparó las palabras II

2009-05-17T15:07:00.000-07:00

Las tripas gruñendo tampoco funcionan como una canción de cuna y esa noche al Niño lo mataba el dolor de barriga, por eso salió a caminar. Descalzo, como siempre patió unas 30 cuadras, deteniéndose a juntar pedacitos de plástico, papeles de colores y una botellita de vidrio que encontró parada solita en medio de la noche.

Le gustaba pensar como habían sido las cosas antes de que llegaran a sus manos, antes de conventirse en basura. El pedacito de plástico podría haber sido una tapita de coca, de esas que te dan puntos para regalos que nunca ganás. Uno de los papelitos de colores había envuelto a los alfajores dorados y plateados, otro había sido un volante de una casa de cueros y así.

Los guardó todos adentro de su botellita y tirado en el piso la hacía rodar, aprovechando la bajada de la calle. Veía saltar a los pasajeros de colores, en esa nave maravillosa de la que él era el capitán, hasta que sin darse cuenta se quedó dormido.

A la mañana siguiente el Niño no esperó al Sol en la esquina de la Penumbra y él tampoco lo abrigó con su caricia matutina. Lo mismo pasó los días siguientes. Nadie veía al Niño correr carreras, ni gritar goles hasta que el Sol encontró la botella con todos sus pasajeros. Una vez más la Luna se había guardado el futuro en el bolsillo, sólo para ella.

Al Niño, el Sol le regaló un caleidoscopio para que pueda seguir espiando a sus pasajeros por la boca de la botella. Ahora desde algún lugar los vé, pero ya no como pedacitos de basura sino como recuerdos de sus días siendo el capitán de la Gran Ciudad.

El motivo que disparó las palabras I

2009-05-14T14:05:00.000-07:00

Todo tiene un porqué. Todo parte de algo, por más mínimo que sea.

El sol todavía gozaba de buena salud cuando El niño lo esperaba en la esquina de la Penumbra. Todas las mañanas se acomodaba en un rinconcito y esperaba que el gigante desperezara sus grandes brazos de luz, bañándole la cara con una suave caricia.

La casa era cualquier lugar tranquilo y vacío. La escuela, el bar de la esquina cuando no estaba el gordo de bigotes. La familia era todo el que pasaba, lo mirara o no; lo ignorara o no; le salvara la vida o lo matara de hambre. El niño no esperaba nada de nadie y así estaba parejo con la sociedad.

Al mediodía tomaba la calle principal y corría entre los tipos apurados, de traje largo y
maletín. Les jugaba carreras imaginarias y se daba el lujo de festejarles las victorias en la cara, como si gritara una vez más el gol 200 de Palermo.

Cuando caía la tarde encaraba para el río, esquivando polis. Se sentaba de cara al sol y lo acompañaba los últimos minutos de su turno hasta que llegara el relevo. Con la luna no tenía mucha onda.

Las tripas gruñendo no eran la mejor banda sonora para encontrarse con ella. A diferencia del Sol, la Luna podía ver lo que pasaba antes de que ocurriera. Los pibes sabían que era medio bruja y no la querían, porque nunca les tiraba un centro. No les avisaba si a mitad de la noche los polis los venían a rajar, ni si en la gran M estaban tirando hamburguesas de más, escondidas entre tanta basura.

Es me todo

2009-05-09T09:00:00.000-07:00

Por él se inventó la palabra metódico. Para todo tiene una serie de elementos a tener en cuenta, formas perfectas de llevar adelante hasta el más mínimo detalle. Es exigente con cada una de las cosas que pretende poseer, siempre lo mejor. Nunca se conforma con poco, ni con la mediocridad o las cosas a medias. Yo, lo opuesto a él. Siempre barajando las posibilidades en el aire. Haciendo para zafar, como venga y mañana vemos.

Cuando apoyaba su cabeza en mi hombro, la mía empezaba a volar. De tanto en tanto esa cabecita saltaba y se suspendía en el aire lo que dura un suspiro o que el bondi salga de la cuneta. Yo volvía a la realidad... pero sólo por un momento.

Es una de las personas más buenas que conozco, más fieles y compañeras. Sin querer queriendo se encomendó la díficil tarea de armar mi rompecabezas. Cada día tomaba las piezas una por una, las miraba con ternura y sonreía. Durante mucho tiempo pegó las que estaban rotas y limpió las que estaban sucias. Desarmó todo lo hecho, empezó de cero y con mucha paciencia inició el montaje.

Un viernes entre trompetas y humos en la cara lo terminó. No sabía como agradecerle tal acto de amor. Regalarle mis días hasta el final de los tiempos me pareció bastante oportuno.

Yo quiero llenar mi vida de sus métodos. Aprender de su paciencia infinita, de su respeto intachable. Y creo que esta vuelta el destino me va a dar una mano.

Juana, La Loca